Für fünftausend verkauft – das ist dein ganzer Preis,
In Rust hockst du auf ’nem Scheißserver, du großer Nichtstuer.
Du hast deinen Arsch verkauft, dachtest, du machst den großen Reibach,
Und in der Tasche fünf Riesen – und weder Stolz noch Seele.

Ein zerrissener schwarzer Strap-on – Symbol deiner Tage,
„Baltika 9“ – das Hauptabendessen für Penner.
Auf dem Server bist du ein Clown, du wirst jeden Tag geraidet,
Dein Strohhaus – selbst das Looten ist zu mühsam.

Fünftausend Rubel – das ist der Preis deiner Seele,
Auf dem Scheißserver schreist du: „Lass mich in Ruhe, Mann!“
Aber alle haben schon erfahren, wer sich hier für einen Fünfer verkauft hat – Du bist kein Überlebender in Rust – du bist ein wandelndes Artefakt.

Arsch verkauft, Strap-on zerrissen, das Bier bis zum Grund ausgetrunken,
Auf dem Server hat der Wipe begonnen – und die Basis ist plattgemacht.
Fünftausend auf dem Konto, im Kopf nur dichter Nebel,
Du hast alles verkauft, was man verkaufen kann – jetzt bleibt nur noch, den Clan zu verkaufen. 💀